August 16th, 2008

Инзер

(no subject)

Влажные, липкие ошмётки памяти ощущались моими руками. Неужели и тогда всё было также? Раскинув очертания на сотни мгновений вперёд, назад и в стороны. Почти что ничего не задевая, всё уносилось. Зыбкие как песок в часах. И последняя песчинка самая громкая, самая звонкая. Герои уходят, оставляя нас наедине с толпами таких же недоделанных, недоласканных, недопонятых. А что остаётся? Пародия на счастье в простом его понимании. Слово "последний" настолько относительно насколько же и абсолютно. И может быть, что-то всё-таки останется....